【芸術家の戯曲】

指揮者のような人物が、宝石のように描かれてある。実にカラフルな画だ。

キャプションのないプレートを確認して、すぐに鑑賞に戻る。

少々毒々しい色彩構成は、本質を誤魔化すかのようで、それは。

躊躇いなく思考を遮られた。これで何度目だろう。

「戯曲に戯画で返したまでだ。汚い目で芸術性に触りたがる浅はかさよ。その手出さないことだな。彼は仲間の血を浴びても立っていられる。」

と芸術家が言葉を残して去っていく。

錆びれた寂しい音がする。踏みつけるように歩いて、何を背負っているの。

角ばった肩辺り、汚れのない袖周り。苦いコーヒーの匂い。

「この人は誰なの。」

問いかけが冷たい廊下に響いて続く。カツンカツン、かたい足音は遠くへ行ってしまって、答えは返ってこなかった。

一人の時間が流れる、止まった世界で動作の音がする。

鏡が並ぶ廊下に出て、コンコン。ノックして音遊び。

つめたい、つめたい世界、静かな世界。生きてないみたい。

それなら、いっそ、終われば、いいのに。

自分の全身が映る鏡の前で、足を止める。息を、止めて、みる。

映ったモノを見る、と、認識を始めてみる。

「君は誰なの。どうしているの。ひとりぼっちなら遊ぼうよ。

だって認識できないでしょ。」

声が反射する。

計算上の対比関係は事実上でも綺麗であるのに対して、いまだ再現した思考回路は一つも見当たらずに、結局は、ただの発声型信号でしかない、とでも言いたいかのようで、ほら、また、ズレる。傾聴を知らない型の拡散率と思考力が事を更に乱す、その現象と予測、全てが無意味だ。

「僕は誰なの。ここはどこなの。ひとりぼっちなら居ないよ。

だって認識できないでしょ。」

割れたモノの破片をしばらく眺めていた。

赤い液体が乾き始めた頃には、鏡の向こうには誰もいなかった。

「自分の形ってなに。」

古びた時計の音達が壁にぶつかって輪唱する、秒針は重く。

飛び散った鏡の破片を踏んでみた、まるで砂場。

「ああ、それならば。」

簡単なことだったと、時計の針が、歯車が、鋭く光帯びて動き出す。

「まっさらから始めよう！ここから全てを始めよう！！」

世界が始まる、もう一度。彼の笑い声が響く、存在を知らせるかのように。

歪んだ劇が進んでゆく、絡んだ意図が解けていく、彼を始点として。

誰も何も知らぬままに、終焉へと足並み揃い出す、彼を指揮として。